第二天早上，宋嘉鱼醒来的时候，头疼得像被人用锤子敲了一整夜。

她翻了个身，把脸埋进枕头里，发出一声闷闷的呻吟。阳光从窗帘缝隙里挤进来，扎得她眼睛生疼。她闭着眼伸手去摸床头的水杯，手指碰到的却不是冰凉的玻璃，而是一碗温热的醒酒汤，碗底压着一张字条。

“醒了先把汤喝了。厨房有粥，自己盛。”

是霍染的字迹。清隽端正，一笔不苟，和她这个人一样。宋嘉鱼盯着那几个字看了很久，然后把字条翻过来看背面——空白的。没有质问，没有责备，没有“昨晚为什么跑去喝酒”的追究，只有一碗温热的汤和一行淡得像白开水的嘱咐。

她端起碗，小口小口地喝着醒酒汤，脑子里断断续续地闪过昨晚的碎片。石桥，月光，酒瓶，靠在娘肩上的温度，还有自己说的那些话——她不确定哪些是真的哪些是梦，但心里隐隐有一种不祥的预感。自己好像说了什么不该说的，而且说得很大声。

她放下碗，深吸一口气，决定先去面对现实。

推开房门，院子里阳光正好。团团蹲在石桌上晒太阳，尾巴悠闲地垂下来轻轻晃荡。念念在笼子里歪着头看她，啾地叫了一声，像是在说“你醒啦”。霍染坐在廊下的藤椅上，手里拿着一本翻开的医案，听见门响抬起头来，目光从她凌乱的头发扫到她苍白的小脸，最后落在她赤着踩在青砖上的光脚上。

“穿鞋。”

宋嘉鱼乖乖回屋趿了鞋，又走出来，站在廊下，两只手绞在身前，像犯了错等训的小学生。霍染合上医案，拍了拍旁边的藤椅。宋嘉鱼走过去坐下，低着头，盯着自己脚上那双绣花布鞋的鞋尖。

“姐姐，”她的声音哑哑的，“我昨晚是不是很丢人？”

“还好。”霍染的语气一如既往地淡，“喝醉了抱着桥墩不肯松手，嘴里喊着我的名字，确实挺丢人的。”

宋嘉鱼的脸腾地烧起来，双手捂住脸，从指缝里露出两只通红的眼睛：“喊你名字？我喊什么了？我不可能——”