澄独自留在原地，胸中的那股无名火却并未因秘书的离去而消散，反而更加灼烧着他。他烦躁地扒了一下头发，将原本就不太规整的领结扯得更松。

心里那股熟悉的、阴郁的念头又冒了出来。

反正他做什么，在父亲眼里，在所有人眼里，都比不过他那个完美的哥哥。商业上的这些小打小闹，就算他用了些非常手段取得了成效，最终得到的也不过是父亲一句“机敏，但欠稳重”的评价。

他有些颓然地转身，背靠着冰冷的石制栏杆，目光越过身后弓形的巨大落地窗，望向舞厅内部。灯光依旧昏暗迷离，音乐已换上了一支舒缓的布鲁斯。

在影影绰绰的人群中央，他看到了熏和椿。

他们正在跳舞。

熏的手绅士地轻扶在椿的腰侧，另一只手握着她的手，引导着她的步伐。椿那身薰衣草色的绉绸裙摆，随着缓慢的旋转，如同夜色中绽放的紫鸢尾，偶尔轻轻擦过熏熨帖的西装裤管。

熏微微低着头，似乎在椿耳边说着什么，椿原本平静的侧脸线条柔和下来，唇角微微扬起一个清浅的弧度，然后她慢慢地将头轻轻地靠在了熏的肩上。

澄直起身，几乎是下意识地从西装内袋里摸出烟盒，抽出一支香烟，叼在嘴上，又有些狼狈地找出打火机，“啪”一声点燃。

他用力吸了一口，辛辣的烟雾涌入肺腑引发了一阵剧烈的咳嗽。

他弯下腰，咳得眼泪都快出来了，好不容易止住，他盯着手中那支燃烧着的香烟，然后恶狠狠地将其摁灭在栏杆上的烟灰缸里，心里愤愤地想。

这什么破牌子，以后再也不买了。

重新靠回栏杆，这一次是正面朝着舞厅的方向。

夜风吹拂着他略显凌乱的发丝，却吹不散他心头的窒闷。

他想，他今天一天就像个蹩脚的小丑，上蹿下跳，不断地试图搞破坏，吸引她的注意。

从银座街头到这场舞会，他使尽了浑身解数。可她呢？她似乎一直没怎么真正地看过他。

她的目光，她的注意力，仿佛自然而然地就围绕着熏打转，就好像他和他哥之间存在一个该死的优先级。

有了熏，她就不需要再看他一条澄了。

这种被忽视的感觉，像毒蛇一样啃噬着他的心。

他不由自主地，开始在心里细细比较他和他哥哥之间的区别。

府里的老侍女们私下常说：“熏少爷眉眼温和，像已故的老夫人。澄少爷眼神太亮，嘴角总是抿着，像年轻时的老爷，带着股不服输的倔劲儿。”

母亲也曾感叹过：“小熏的眉弓长得真好，显得眼神深邃又温柔。小澄的唇形更薄些，不笑的时候，总觉得有点薄情相呢。”

还有那些来家里的客人，总会摸着他们的头说：“兄弟俩真像，不过哥哥沉稳，弟弟活泼。”

像？哪里像了？

澄在心底冷笑，是，他们有着相似的五官轮廓，同样继承自父母的基因。熏的眉弓或许确实更温润，而自己的更显凌厉。

熏的唇角总是带着令人如沐春风的微笑，而自己的大概就像母亲说的，不笑时便显得刻薄。但这些区别太小了，小到在外人眼里他们就是“该死的相像”。

他记得小时候，母亲曾半是玩笑半是无奈地搂着他说：“我们小澄啊，是不是把哥哥的那份脾气也一起继承过来了？像是拥有了两人份的负面情绪呢。”

他闹，他搞破坏，他做出一切让人头疼的事情。他最烦的，就是有人拿他跟他哥比较。

小时候他们住同一间房，那时他刚刚学会写自己的名字“澄”，写得歪歪扭扭。他在自己所有的东西上都贴上了写有名字的纸条，玩具、书本、甚至床柱和衣柜的一角。因为没耐烦心把纸条贴稳，那些写着“澄”字的纸片总是掉得到处都是。

而熏，他的哥哥从来都不会和他争，甚至连父亲从国外带回来的、最新奇的机械玩具，也是让他先挑。母亲当时还笑着说：“这可不行啊，小熏这么没脾气的话，以后要天天被澄欺负了。”

都是些屁话。

澄在心底狠狠地啐了一口。

在那些无关紧要的、可以展示兄长风度的事情上，熏当然会让着他。但在真正在意的东西上，一条熏从来都不会让。

他那副温良恭俭让的皮囊之下，藏着的是比他更甚的占有欲。