玄关处，压抑了十几年的泪水与哽咽终于决堤。

爸爸杨建华紧紧抱着杨易，这个在商场上向来沉稳的男人，此刻肩膀剧烈地颤抖着，一遍遍重复着：“回来了就好……回来了就好……”声音嘶哑破碎。

杨阿姨更是哭得几乎瘫软，她的手指死死攥着杨易那件洗得发白的旧运动服袖口，仿佛一松手，这个失而复得的儿子就会再次消失。

杨易被他们紧紧箍在中间，他没有回抱，身体显得有些僵硬。他的脸埋在爸爸的肩膀上方，目光却越过了父母的肩头，直直地投向坐在客厅沙发上的我和哥哥。

那眼神，像淬了冰的钉子。

不再是刚才在门外的局促和审视，而是毫不掩饰的、尖锐的冷意。那里面翻涌着太多东西，我分不清哪一种是恨，哪一种是嫉妒，或许两者皆有，像藤蔓一样疯狂地缠绕在一起。

他看着我们身上干净合身的家居服，看着我们面前餐桌上吃到一半的、营养均衡的饭菜，看着这个宽敞明亮、属于“他的”家。而我们这两个“外来者”，正安然地坐在本应属于他的位置上，享受着他从未得到过的、父母的关注和这个家的温暖。

哥哥握着我的手猛地收紧，指甲几乎要嵌进我的皮肤里。他没有退缩，依旧挺直着脊背，与杨易对视着，眼神里是同样的警惕和一种无声的宣告。

我则下意识地往哥哥身后缩了缩，那目光让我脊背发凉，仿佛我们是不该出现在这里的窃贼，被真正的主人抓了个正着。

激动的父母终于稍微平复了一些，他们松开了杨易，却依旧一左一右紧紧抓着他的胳膊，仿佛他是易碎的珍宝。

杨阿姨用手帕擦着眼泪，脸上带着一种混合着狂喜和心碎的笑容，她拉着杨易往客厅里走：“小易，快进来，这是你的家啊……这两个是……”

她的话顿住了，似乎一时不知该如何介绍我们。

杨易的目光依旧钉在我们身上，他扯了扯嘴角，露出一个算不上是笑的弧度，声音不高，却清晰地砸在每个人的心上：

“我知道。何瑞，何希。”

“我的……两个哥哥。”

杨易这句话说得异常平静，却像一块冰投入油锅，让客厅里刚刚缓和些许的气氛瞬间再次凝固。

哥哥……这个称呼从他嘴里说出来，不带丝毫亲昵，只有一种冰冷的、划清界限的疏远。他是在提醒我们，也是在提醒这个家的每一个人——血缘是无法改变的事实，而我们，终究是外人。